Stralci di conversazione su facebook:
dr Mezzatesta: Lavinia Dolores Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani, vieni a vedere con me questo spettacolo?
Lavinia Dolores Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani: Ci sono. No aspetta è uno spettacolo per bambini!
Cos’è un ritorno all’infanzia?
Cos’è un ritorno all’infanzia?
dr Mezzatesta: Ritorno? E chi l’ha mai lasciata?
Espressione di disapprovazione di Lavinia Dolores Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani (che ormai conoscete bene, ma che vale la pena ammirare ancora una volta in tutto il suo splendore):
Lo spettacolo si chiamava “Le favole dei fratelli Grimm”, ma per assistervi dovevo avventurarmi nel luogo più pericoloso in assoluto per un Mezzatesta: una libreria. Nel caso specifico una libreria per bambini, ma questo non la rende più innocua: si sa di Mezzatesta incauti che sono entrati in librerie per bambini e ne sono usciti con lo stipendio magicamente dimezzato e l’intera collezione di Gianni Rodari, edizione con copertina rigida e illustrazioni a colori (tacci tua Giannirodari, me voi vede’ morto? Me voi vede’ in stazione centrale a fa’ la fame? Ma ah ti perdono Giannirodari, come faccio a tenere il muso con chi ha scritto "Il postino di Civitavecchia" e "Pianoforte Bill e il mistero degli spaventapasseri"?)
Comunque. Dicevamo. Lo spettacolo.
Devo veramente dirvelo? Sono in ritardo, naturalmente. Infilo i capelli umidi dentro il cappello, corro. Prendo al pelo il treno per Cadorna, mi infilo nella metro, esco e non so dove andare. Destra, sinistra corro. Trovo la strada, sbaglio la strada. Destra, sinistra, corro.
Trovata!
Entro fiatonato (neologismo di “col fiatone”) , e non c’è nessuno spettacolo; ci sono solo bambini che tirano le giacche dei genitori perché vogliono, oltre a Peppa Pig ed al diario di Ben Ten, anche il DVD di “Mamma ho perso l’aereo”. Mi guardo intorno. Evito di guardare direttamente i bambini, naturalmente. Un tizio con la lunga barba che entra trafelato in una libreria per ragazzini ed inizia ad adocchiare pargoli: no grazie, non è in caserma che voglio passare il sabato sera.
Sento una risata. Di sotto! Lo spettacolo è di sotto!
Scendo le scale. C’è una sala sotterranea ma è strapiena: bambini in prima fila, in seconda i genitori interessati. Quelli meno interessati sono seduti sulle scale e guardano il cellulare. Mi infilo per ammirare lo spettacolo nel modo che mi è più congeniale: di Mezzatesta.
Devo veramente dirvelo? Sono in ritardo, naturalmente. Infilo i capelli umidi dentro il cappello, corro. Prendo al pelo il treno per Cadorna, mi infilo nella metro, esco e non so dove andare. Destra, sinistra corro. Trovo la strada, sbaglio la strada. Destra, sinistra, corro.
Trovata!
Entro fiatonato (neologismo di “col fiatone”) , e non c’è nessuno spettacolo; ci sono solo bambini che tirano le giacche dei genitori perché vogliono, oltre a Peppa Pig ed al diario di Ben Ten, anche il DVD di “Mamma ho perso l’aereo”. Mi guardo intorno. Evito di guardare direttamente i bambini, naturalmente. Un tizio con la lunga barba che entra trafelato in una libreria per ragazzini ed inizia ad adocchiare pargoli: no grazie, non è in caserma che voglio passare il sabato sera.
Sento una risata. Di sotto! Lo spettacolo è di sotto!
Scendo le scale. C’è una sala sotterranea ma è strapiena: bambini in prima fila, in seconda i genitori interessati. Quelli meno interessati sono seduti sulle scale e guardano il cellulare. Mi infilo per ammirare lo spettacolo nel modo che mi è più congeniale: di Mezzatesta.
Son bravi, questi “Coinquilini”, e pur godendomelo a metà me lo godo abbastanza. Ma poi arrivano altri genitori, altri figli devono entrare, devono uscire. Insomma! Ma lasciateli a casa questi mostriciattoli, no! La storrie per bambini sono una cosa seria!
La mia Mezzatesta combatte, si insinua, ma alla fine son di fuori. L’occhio sconsolato mi cade su un libro, appoggiato vicino alle scale.
La mia Mezzatesta combatte, si insinua, ma alla fine son di fuori. L’occhio sconsolato mi cade su un libro, appoggiato vicino alle scale.
Perplessità. Apro una pagina a caso.
Chiudo il libro.
Una bambina piagnosa esce. Ah, spazio! Mi infilo.
Una bambina piagnosa esce. Ah, spazio! Mi infilo.
I bambini più piccoli se la ridono, godendo degli scatti, delle facce. I grandi se la ridono quando gli attori si chiamano l’un l’altro “bronzo” e “bronza” (e chi vuol capire capisca), o scoprono con una certa sopresa che la strega malvagia di Biancaneve, nella versione orginale, al matrimonio della bella con il principio azzurro era stata costretta a ballare indossando scarpe di metallo arroventato, fino a morirne (come dicevo, le favole son roba da grandi).
Lo spettacolo finisce. Applausi. Mi fermo a salutare due dei “Coinquilini”, che conosco. Parlo con Eliseo, che
sembra nato per i ruoli surreali.
sembra nato per i ruoli surreali.
Le attrici si struccano.
Saluto.
Prima di andare, getto uno sguardo alla parte, ricoperta di copertine di libri. Scopro così che Lavinia Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani mi ha mentito: prima ha fatto la schizzinosa, l’adulta, e poi è venuta ad assistere lo spettacolo, in una delle sue molteplici forme.
Ma io l’ho smascherata.
Prima di andare, getto uno sguardo alla parte, ricoperta di copertine di libri. Scopro così che Lavinia Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani mi ha mentito: prima ha fatto la schizzinosa, l’adulta, e poi è venuta ad assistere lo spettacolo, in una delle sue molteplici forme.
Ma io l’ho smascherata.
Salgo le scale. Il libro sull’educazione sessuale dei bambini è sparito.
Se lo sarà intascato un papà, per i giorni bui.
Se lo sarà intascato un papà, per i giorni bui.
Ps: ok non ho resistito. Sì, lo ammetto. Ho comprato un libro: “Rime di Rabbia” di Tognolini, un sardo che scriveva per l’Albero Azzurro e la Melevisione. E che scrive piccoli gioiellini, come questo.
Tu lo sapevi che mi avresti fatto male
Tu lo sapevi che per questo avrei pianto
Era la cosa più terribile che mi potevi fare
Lo sapevi che io ci tenevo tanto
Però l’hai fatto, fatto tutto, fatto a lungo, fatto apposta
E adesso scoprirai cosa ti costa
Io non ti voglio più vedere sotto il sole
Io non ti voglio più vedere in mezzo al giorno
Per me tu sei invisibile, sei fumo di parole
Sei un po’ di vento che mi soffia intorno
Sei solo una ridicola noiosa malattia
Vattene via, vattene via, vattene via.
E non m’importa cosa dici, non mi frega cosa fai
Fino a domani non ti perdonerò mai.
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