Perché Warhol è  fottutissimo genio, ecco perché.

Io ci sono andato con Alessio Coinquilino, qui in una foto di repertorio dove culla una fetta di parmigiano

E con Lavinia Dolores Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani, studentessa di Design all'Accademia di Brera, con cui avrei più tardi litigato per queste stesse argomentazioni che sto per esporvi. Qui in una rara foto in cui mangia.

Primo motivo
Parto da un flashback, che mi spiego meglio.
Quest'anno ho avuto la fortuna di potermi perdere tra le migliaia di opere d'arte dell'Hermitage di San Pietroburgo, e di fronte a più di un quadro ho sentito, e non scherzo, un pugno allo stomaco e le lacrime agli occhi.
Tra questi, "L'Angelo della Morte" , che vedete sotto.

Ora voi guardando questa foto non avete sentito neanche un buffetto, giusto? Perché questa è solo una foto. Se volete il pugno dovete prendere il vostro culo, metterlo su un costosissimo aereo russo, farvi la fila, trovare la stanza giusta e allora pam!
Pugno tra le costole. Lacrimoni negli occhi.

Andy warhol è, ed ha voluto essere, l'opposto di tutto ciò. Lui gioca con la riproduzione. No, sbagliato: lui incarna la riproduzione. In un mondo che produce infinite copie di un barattolo di zuppa, lui lo fa diventare unico. E se invece Marylin, Elvis e Mao sono unici, lui li stampa e li ristampa all'infinito su un telo di seta, giocando con le differenze tra una stampa e l'altra, o riempiendoli di colori assurdi, come a dire "Hey, non sono una cosa vera".

Il risvolto della a medaglia è che ti trovi davanti la Blue Shot Marylin, con ancora sulla fronte il buco di proiettile restaurato (lunga storia, usate google), non ti dice niente. O meglio, non ti dice molto di più di un poster delle stesse dimensioni.

(Quando ho detto questo a Lavinia Dolores Cardinal Mendoza dei Cancelletti Dimiziani ho quasi temuto che i suoi occhiali tartarugati esplodessero dalla disapprovazione)

Ma tutto questo è pienamente in linea con il genio di Warhol, che era diventato il Messia del mondo patinato e usa-e-getta che viviamo.
"Sono una persona profondamente superficiale" aveva detto.
Gratta sotto la superficie, e non c'è niente.
(Che poi non è vero, naturalmente, o almeno, non per Warhol in senso stretto, non per la paura di morte che l'aveva colto dopo essersi beccato un proiettile, come le sue Marylin, paura che traspare dai suoi teschi, per esempio).
Ma comunque.

Secondo motivo

In una delle prime sale, vicino alla porta, c'è un grande dipinto della pianta di due scarpe, a colori invertiti, con l'indicazione "R", cioè Right, Destro, e "L", Left, sinistro.
Guarderai quest'opera e ti piacerà, ma non in una maniera particolare. Ti sembrerà qualcosa di già visto, qualcosa di simile a ciò che hai trovato sfogliando un centinaio di riviste. Ma cazzo, è proprio questo il punto: molto di ciò che viene fotografato e dipinto e impaginato oggi è figlio delle sue scarpe, delle sue gigantografie di criminali, dei suoi auto ritratti con i capelli ad ananas. È chiaro che non ci impressiona  la pila di Volta, a parte il fatto che il mondo che abbiamo intorno gira grazie al fatto che Volta ha impilato dei dischi di rame.
Guarderai le scarpe di Warhol e non ti colpiranno più di tanto; ti sembreranno così comuni, così già viste. Andrai alla mostra di Warhol e non ne sarai impressionato, perché il mondo in cui vivi è un mondo Wahrol.
Si ringrazia Alessio Coinquilino per le foto clandestine.